sábado, 18 de mayo de 2013

La meada bífida



Atardece. Las luces encuentran su entorno. Hay sencillez en el aire.
Sopla duro. Y enciende los ánimos.
Vago por los baños de los bares
Encontrando sus lenguajes
De humo.

El sol, es un lenguaje de ayer
Con Pink Floyd.

Por las aceras de la noche
Pasa el arlequín en pesadilla
Y un sangriento acorde
Sacude sus rendijas.

Anormal, y un poco salado
Sale anónimo
Un lucero de planeta
Cercano.

Y un día,
De otoño
Porque los ánimos están orgullosos
Luna vaga eterna por las nubes…

2 comentarios:

Leo Le Gris dijo...

geniales sus versos, copai!

Nicolas Nautfal dijo...

Rimbaud no ha muerto
y Baudelaire sigue vivo
se que mi cosmos se pule
mientras Bateman
nos otorgue sus versos.

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