martes, 24 de febrero de 2009

Alone with everybody


By
Henry Chinaski

the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking
crawling in and out
of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.

nobody ever finds
the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else
fills.

viernes, 20 de febrero de 2009

Acido Lisérgico - Allen Ginsberg


By

Allen Ginsberg


Es un monstruo de millones de ojos múltiples
está oculto en todos sus elefantes e identidades
tararea en la máquina de escribir eléctrica
es la electricidad conectada sí misma, si esta tuviera cables
es una enorme Telaraña
y yo estoy en el último millonésimo infinito tentáculo de la telaraña, preocupado
perdido, separado, un gusano, un pensamiento, una identidad
uno de los millones de esqueletos de China
uno de los errores particulares
yo Allen Ginsberg una conciencia escindida
quiero ser Dios
quiero escuchar la infinita e insignificante vibración de la armonía eterna
yo que temblando espero ser destruido por la música etérea en el fuego
yo que odio a Dios y le doy un nombre
yo que cometo errores en la máquina de escribir de la eternidad
yo que estoy Condenado

Pero en el extremo final del universo la araña de un millón de ojos y sin nombre gira sobre sí misma sin parar
el monstruo que no es un monstruo se acerca con manzanas, vías férreas, televisión, cráneos
un universo
que se come y se bebe a sí mismo
sangre de mi calavera
criatura Tibetana de pecho peludo y Zodiaco en mi estómago
esta víctima sacrificial incapaz de pasarlo bien

Mi rostro en el espejo, cabellos delgados, sangre congestionada en derrames ahí debajo de mis ojos, chupa vergas, una decadencia, una lujuria por hablar
un gruñido, un tic de la conciencia en el infinito
una porquería a los ojos de todos los Universos
tratando de escapar de mi Ser, incapaz de transmitir al Ojo
Vomito, estoy en un trance, mi cuerpo es atrapado por convulsiones, mi estómago repta, mi boca se llena de agua, estoy aquí en el Inferno
huesos secos de miríadas de momias inertes desnudas en la red, los Fantasmas, yo soy un Fantasma
grito dónde estoy en la música, a la habitación, a quién esté cerca, tú, ¿eres Dios?
No, ¿quieres que sea Dios?
¿No hay respuesta?
Tú respondes, ¿debe haber siempre una respuesta?
Y si dependiera de mi decir Si o No-
Gracias a Dios que no soy Dios! Gracias a Dios que no soy Dios!
Pero añoro por un SI de armonía para penetrar
en cada rincón del universo, bajo cualquier condición
un Si Hay... un Si Soy... un Si Eres... un Nosotros

Un Nosotros
y debe ser un Eso y un Ellos y una Cosa sin Respuesta
Aquello se arrastra, espera, está quieto, ha empezado, es las Trompetas de la Batalla, es una Esclerosis Múltiple
no es mi esperanza
no es mi muerte en la eternidad
no es mi palabra, ni la poesía
cuidado con mi Palabra

Es una Trampa Fantasma, tejida por un sacerdote en Sikkim o en Tibet
el cruce en el cual mil hilos de distintos colores
son colgados, como una raqueta de tenis espiritual
en la cual cuando la observo veo ondas de luz etéreas que irradian
brillante energía pasando a través de los hilos por un millón de años
las bandas de hilos mágicamente cambiando sus matices uno transformado en otro como si la
Trampa Fantasma
Fuera la imagen del Universo en miniatura
parte conciente y sensible de la máquina interrelacionada
que hace olas hacia fuera del tiempo en dirección al Espectador
desplegando su propia imagen en miniatura de una vez por todas
repetida hacia abajo con variaciones sin final a través de todo su ser
y siendo lo mismo en cada partícula

Esta imagen de la energía que se reproduce a si misma en las profundidades del espacio desde el Principio
en lo que puede ser una O o un Aum
y rastreando variaciones hechas de la misma Palabra circula alrededor de sí misma en el mismo patrón como su Apariencia original
que crea una Imagen mayor de si misma a través de las profundidades del Tiempo
hacia fuera en círculos a través de los cintos de la lejana Nebulae & vastas Astrologías
contenidas, para ser fiel a sí misma, en un Mandala pintado en la piel de un Elefante,
o en una fotografía de una pintura al lado de un elefante imaginario que sonríe, pero cómo se ve el elefante es un chiste irrelevante-
podría ser una Señal sostenida por un Demonio en Llamas , o un Ogro de la Transciencia,
o en una fotografía de mi propia panza en el vacío
o en mi ojo
o en el ojo del monje que hizo la Señal
o en sus propio Ojo que se observa a Sí Mismo por fin y muere

y a pesar de que un ojo puede morir
y a pesar de que mi ojo puede morir
el monstruo de un millón de ojos, el Sin Nombre, el Sin Respuestas, el Escondido-de-mí, el Ser sin fin
una criatura que nace de si misma
se estremece en su más ínfima partícula, ve fuera de todos sus distintos ojos a la vez
Uno y no Uno se mueve según sus propias maneras
no puedo seguirlo

Y he creado una imagen del monstruo aquí
y crearé otra
se sienten como Criptozoides
se arrastra y ondula bajo el mar
viene para tomarse la ciudad
invadirá cada Conciencia
es delicado como el Universo
me provoca ganas de vomitar
porque tengo miedo de perderme su aparición
aparece de todos modos
aparece en el espejo
limpia el espejo como el mar
es una miríada de ondulaciones
que limpian el espejo y ahogan al espectador
ahoga al mundo cuando ahoga al mundo
se ahoga en sí mismo
flota hacia fuera como un cadáver repleto de música
el ruido de la guerra en su cabeza
la risa de un bebé en su estómago
un grito de agonía en el mar oscuro
una sonrisa en los labios de una estatua ciega
estuvo ahí
no era mío
lo quise usar para mí mismo
para ser heroico
pero no está a la venta para esta conciencia
se va y sigue su camino para siempre
va a completar todas las criaturas
será la radio del futuro
se escuchará a sí misma en el tiempo
quiere un descanso
esta cansado de escucharse y verse
quiere otra forma otra victima
me desea
me da buenas razones
me da una razón para existir
me da infinitas respuestas
una conciencia para separarme y otra para ver
me hace señas para que sea Uno u otro, para decir que soy ambos y ninguno
se puede cuidar perfectamente sin mí
es Ambos Sin Respuestas (no responde a ese nombre)
ronronea en la máquina de escribir
escribe una palabra fragmentaria que es
una palabra fragmentaria.
tomado de: Inclasificable.

sábado, 14 de febrero de 2009

Hoy he recordado tus manos

Hoy he recordado tus manos...


Como siempre me suelto a volar
en el cielo del recuerdo
respondo mis propias preguntas
juego a decifrar misterios inexistentes.

Como siempre me encuentro semisolitaria

un poco distraída

en el intento de sentir,

acaso al manejar el volante de mis sensaciones...

se fugue alguna mirada profunda

alguna caricia ajena

algún beso intermitente.

Y pueda yo entre risas y llantos
apoderarme de lo que no me pertenece
hacer mías las mañanas pasajeras.


Los recuerdos en que te ibas solitario por tu ruta,
esos los dono
los ofrezco al urcunina en su fuego intenso interior
los baño de luna
los cobijo con las laderas de mis montañas
los desmenuzo para que quepan entre los bordes de los churos


Los recuerdos de los días en los que tenias la mirada ajena,
esos los dono
los amarro a las colas de las cometas
los pongo a crepitar en el fuego de la casa guamuca
los siembro en mi chagrita
los templo con las cuerdas de la guitarra que quiero saber acariciar...
Creo que sigo amándote

jueves, 12 de febrero de 2009

Adobe con salsas

Entro en un restaurante, viene alguien.

_ Buenas tardes

_ Buenas tardes- contesto. Miro y reflexiono.

Silencio. Miradas. Vuelvo a mirar.

_ Tenemos sopa de albondigas, espaguetis, filete de pollo.

_ Todo sin ensalada- respondo.

La atmósfera silba. Hay una mosca y una abeja. La abeja me parece más límpia y más peligrosa; trato de apartarla, se sacude, me apunta y trata de morderme, me arruina. Un mozo sale en mi ayuda y es absolutamente patético su intento. Frugal, torpe.

miércoles, 11 de febrero de 2009

pa voz

que linda luz la noche oscura:
es como abrir los ojos
y no mirar,
abrazar el vacio
sin temor al nuevo camino.
Que lindo es sentarse
oscura después de bailar
una danza silenciosa
y demorar el abrazo
de la cobija abrigada.
Que linda es la sombra
en la espera de alguna
mirada que despierte
la fantasía y se convierta
en inminente realidad.
Que lindo es sentir, es querer
ya no querer,
fumarse otro humo amarillo.
Abriendo las entrañas
para recibir el sueño.
Que lindo es recordarte
atravesando las paredes
del ruido del otro lado,
y de rodillas suplicar
que el camino se abra
para posar nuestras manos
repletas en la sonrisa
del que mira, del otro
que avanza, que coquetea,
que ya no importa.
Que lindo es sentirse así,
en abismos,
en lujurias,
en recuerdos,
en memorias;
para morir sin temor
para descender abrazada
del amor de la abuela,
para sustraer la
historia que se quiebra en mis manos
ahora que digo
de hermosa locura.

E. Oliva

domingo, 8 de febrero de 2009

Spring Swam


By
Charles Bukowski
swans die in the Spring too
and there it floated
dead on a Sunday
sideways
circling in current
and I walked to the rotunda
and overhead
gods in chariots
dogs, women
circled,
and death
ran down my throat
like a mouse,
and I heard the people coming
with their picnic bags
and laughter,
and I felt guilty
for the swan
as if death
were a thing of shame
and like a fool
I walked away
and left them
my beautiful swan.

sábado, 7 de febrero de 2009

Klimt, a propósito de parques

... El post anterior habla de parques, y yo no sbaia con que imagen acompañarlo, decidí al final por una fotografia y dejé los cuadros de paisajes y bosques de Gustav para este:



Poppy Field. 1907. Oil on canvas. 110 x 110 cm


Fruit Trees. 1901. Oil on canvas. 90 x 90 cm


Birch in a Forest. ca 1903


Beech Grove I. 1902. Oil on canvas. 100 x 100 cm

... El resto son detalles!
Comentarios?
.







La continuidad de los parques

.






By

Julio Cortázar



Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida.


Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada.


Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.


Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

martes, 3 de febrero de 2009

Jarmush's manifesto

Hacé click en la imagen para agrandarla!



¿Quién puede en un gesto supremo de amabilidad darme la formula para vivir mi vida?


Porque de pronto al volver la mirada ya no me encuentre aquí. Y que? No hay solución para el conflicto de mis sensaciones. Ni soledades, ni compañías, ni seguridades, ni dudas. Porque pertenezco simplemente al mundo, sin necesidad de que existan mis palabras, mis labios siquiera. Como olvidarme de esta existencia innecesaria y absurda. Emproblemar mi subconsciente, borrar, alejarme de ese camino que me dice a gritos para DONDE debo ir, COMO debo llegar a ese destino, este destino personalizado. Mis huellas, las pisadas que se posan sobre las pisadas que se posaron sobre las pisadas que ya pasaron dejando huellas. huellas retornables. Mi potencial, mi potencia dormida, mi vida partida, he cedido media vida ¿me matara la mitad que sobra y se avecina?
Yo mujer innecesaria procurando sentir las huellas en la tierra de mi pie, creer, en el todo, en que aunque todo, yo presente e individuo, en que aunque todo, él presente e individuo.
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domingo, 1 de febrero de 2009

ENTRADA

Ando, por un oscuro pasadizo.
Nada en visible,
solo mis pasos solos
audibles...

Mis manos se extienden
para tantear la enormidad
que soy capaz de soñar...

Tropiezo suavemente con algo.

Vuelvo a tantear...

y abro la puerta.

The Cure - Galore - The Singles



Bueno, primer disco que se sube a este espacio, tenía a la mano el link de badongo asi que ni modos, vamos con este clásico del rock Los singles de The Cure vol II sino me equivoco, la tapa, conocidisima, la lista de temas ni se diga, no creo que sea muy descargado, es solo por desengomar blog nuevo.



La formación original de la banda, entonces Easy Cure, nació en un colegio de Crawley, una ciudad construida sobre los escombros que dejó la guerra en un pequeño pueblo en el corazón de la campiña del sur de Inglaterra. Aunque Easy Cure habían surgido como una banda de punk, para cuando simplificaron su nombre a The Cure, la creciente fascinación de Robert Smith por los temas oscuros y opresivos, ya se había unido su habilidad para canalizar esas ideas en canciones apasionadamente evocadoras, y fue eso lo que hizo que su primer álbum Three Imaginary Boys fuera catalogado como algo muy diferente a los típicos trabajos punk de aquellos días.

Y lo que siguió es historia conocida
La lista de temas no puede faltar:


1. A Letter To Elise (4:20)
2. Catch (2:45)
3. Close To Me (4:21)
4. Facination Street (4:20)
5. Friday I'm In Love (3:36)
6. Gone! (4:27)
7. High (3:33)
8. Hot Hot Hot!!! (3:35)
9. Just Like Heaven (3:32)
10. Love Song (3:28)
11. Lullaby (4:09)
12. Mint Car (3:31)
13. Never Enough (4:28)
14. Pictures Of You (4:48)
15. Strange Attraction (4:21)
16. The 13th (4:17)
17. BoysDon'tCry .mp3 (3:07)
18. Why Can't I Be You- (3:14)
19. Wrong Number (6:01)


Finalmente el link:



y que les aproveche.
Leo

Domingo

.


Dominicales matutinos:

un pequeño porro
y la música reventando
desde las 8 am
a todo volumen

té verde en el viejo mug
la bata a cuadros cafés y rojos
la historia del mundo
a las diez y diez

el domingo se esfuma
con el humo

cinco en punto
mas té con galletas
lavo mis vans cafés
me recuesto y relajo

otro porro
por qué no?

estoy perdido
en el stateflow
donde solo los demos
funcionan

hace un minuto
sonaba nü jazz
y yo fumaba avieso
y tarareaba


del domingo
van quedando
sólo las cenizas

cae la tarde

en pocos minutos
la noche vendrá

me gusta sentir
como el tiempo sopla
por entre las rendijas
de las puertas

.

Paraíso rectangular

En el borde, hay algo que se mantiene oculto. Se trata, a mi modo de ver, de una pequeña pelusa o gusano. No se si, al moverse, se mueve mi rostro; contorsionado y envolvente. Después son atmósferas caninas y el murmullo de algo parecido a un grillo. Desprecio de los sentidos, nada de esto puede ser real. Hemos emergido de la inarmonia. Pero, este rectángulo ocioso, roncador y zumbante…siento que las sienes se me vienen encima. No puedo ser literario y mis músculos decrecen. Breve cesación, es el sol que se ha ido y permite paseos en un mundo desolado, las mariposas del atardecer se ven plenas y es su amarillo lo que me impulsa a diferenciarme, poco de aquello queda, en sumas y restas me veo perdido.

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