sábado, 6 de febrero de 2010

Fandango




Nota: Volviendo a las viejas ideas del Blog retomo esto del libro de sueños, sería algo como una pesadilla o bien producto de la imaginación; preferible lo segundo a nadie le gusta ser asustado mientras duerme, aquí vamos.


I
El todo es que bañado en sudor
me desperte pensando que el fhürer tenía la razón
que son los soldados artistas los herederos
de la tierra. Luego se les dió mas el caracter
de soldados mas que de artistas
o bien artistas de una muy extraña lógica
empuñando las fuerzas del trueno
como en una página de Lovecraft

Aparecían en el parapeto nocturno
la forma de nórdicos ejemplares de la fuerza
en el caso de los decendientes de Cam
a estos se les confiaría el candor
de las actividades rítmicas,
el movimiento de caderas y
la efusión tropical.

Entonces las calles se atestan
de gente corriendo y señoras gritando
huyendo de los exclavos controlados
que asolan los burdeles y todo
lo que les parezca liviandad
o un exceso.

Incendio, ciudadanos llegados
de un desconocido lugar
como gente que luce igual
a los pobladores del sueño
Como en algún resquicio
de la semana 70
del profeta Daniel.
(el profe....)

II

Detestando la tardanza

Que se toma el primer amor

Aquel estimulo de que fuiste

Testigo –de cómo iba desmontando

Rotundo, estratégico, lleno

De especial carisma,

Los cuentos,

Mas bien enredadera

Como aquellos

Dueños de la perseverancia

Decididos

Como quien sabe luchar

Parejo en cualquier terreno

Te reconoces

O te vuelves a construir

En el otro criticas

Tus costumbres

Mas enraizadas

Incluso hallas

Fuerte inspiración

El incentivo supone

Actos de creación

Manipulación de la nada

Y transformación del

Vacío en provisiones

Lógicas para el viaje.

Creas,

No tanto el clima deseado

(Aunque la tentación aparece)

Como la disposición apropiada

Para adaptarte a cualquier situación

Sin irse a pique hacia la demencia

(La lista de dificultades

Parece inacabable, no importa)

Una que otra vez adviertes

La ágil, cruda y tiránica

Sombra de la culpa

-Deseo creer que no existe

Este remedo de infierno,

De libertad condicional

De anartha inextirpable-

Parece que la técnica

Se impone

Con los pedantes aires

De menosprecio

A los juegos rituales,

En fin, a todo

Lo que va de viaje

En los desvencijados coches

De la religión.

Buscas que te busquen

En lugar de buscar

El ser ante todo

Encontrado, visto

Vivo

(¿de puro milagro?)

Hay tiempos

En que te sientes

Uno mas entre los

Agónicos fantasmas

Egoístas como un sol

Inciertos, baldíos

Pobres, rescatados

Bromistas, tanto como

Para no quedar diluidos

Entre los brutales gestos

De la austeridad

Quizás espuma que va dirigida:

Sensual, encendida, lujuriosa

A los litorales provocadores

De esta civilización

Motivada aún en la soledad

Por tántricos Cupidos.

Extática en sus momentos

De afortunada química

Hallazgo que sublima

En pos de ese transfondo

Velado por la

Divina miseria

o Maya




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