1995 o el año en que la música estalló! (1)

a veinte años exactos del boom musical de los 90's viene bien recordar algunas joyitas que irán ampliándose conforme los autores de este blog se vayan reportando 

Pulp - Common People 

SilverChair - Shade  

Lenny Kravitz - Tunnel vision 

\m/

los ojos del Bodhissatva

Por: Rita Gonzalez Hesaynes

tantas veces he visto este escenario,
amada la lluvia en la ventana
tantas veces te he dicho
que te acerques a mí o a la llovizna
tantas veces he
jugueteado
con estos pensamientos
que temo seriamente no poder
salir nunca de esta habitación

sin pausa hemos de ver
la misma lluvia, palabra por palabra
en nuestra mente
no miramos sino con las palabras
legítimos conjuros
y estamos hechos mentalmente de magia
y con la magia pobre que invocamos
hacemos nuestros mundos
así como los hacen ciertos dioses
a nuestra semejanza

mucho me temo, amada, que todo
en este cuarto: las paredes desnudas
la vieja lámpara al costado del lecho
nosotros mismos
conformamos tan solo un pensamiento
un símbolo en el sueño de algún otro
al que nos parecemos vagamente

no tengo más recuerdos verdaderos
que esta escena
en que te observo hermosa
hija de la noche y de la lluvia
 y se escuchan las gotas sobre el pueblo
como si hablaran de países extraños
pero nunca abrimos la ventana, amada
todo lo observamos detrás de los cristales
y entendemos poco de la lluvia

acaso por esta vida un tanto triste
sea tan hermosa la llovizna
así como tú lo eres, pero eterna
ven a mirarla, amada, a la ventana
reconoce tus ojos en la lluvia
dime qué sucede fuera de este cuarto
sobre quiénes te arrojas
cómo viven
si saben de los mundos tras los ventanales

qué inhumana es la lluvia
y qué hermosa eres, amada
cuando miras con ojos primitivos
como si lo real te inundara de pronto
y esta fuera la única vez que nos salvamos
y por vez única pudiéramos salir

HEROES

Las dos preguntas pasaron rozando cada uno de sus cabellos. ¿Las vio? En su parte de entendimiento, no alcanzo a ver ni siquiera como era posible que se encontrara aquí. Las estrellas brillan. El viento es frío, las músicas desprenden miasmas de vaca. A despecho, miró la hora en el reloj de pulsera negra barato, después de todo, las sombras chinescas habían sido el inicio del cine. Mira la calle en bajada, mira al señor que desde su carro hace sonar el claxon. Se pregunta que pasaría si algún día decidiera subirse con él. Paranoias de la claustrofobia. Abismos de la soledad.

 

La meada bífida

Atardece. Las luces encuentran su entorno. Hay sencillez en el aire.

Sopla duro. Y enciende los ánimos.

Vago por los baños de los bares

Encontrando sus lenguajes

De humo.

El sol, es un lenguaje de ayer

Con Pink Floyd.

Por las aceras de la noche

Pasa el arlequín en pesadilla

Y un sangriento acorde

Sacude sus rendijas.

Anormal, y un poco salado

Sale anónimo

Un lucero de planeta

Cercano.

Y un día,

De otoño

Porque los ánimos están orgullosos

Luna vaga eterna por las nubes…

Four Stories

Four Stories

I

Llama a Lina a temprana hora recordándole que no llegue tarde como la última vez. El cielo está oscuro y amenaza con lluvia. Las calles están atestadas de gente en medio de las compras navideñas. Mira a varias mujeres cuando pasan frente suyo recordando las enredaderas silvestres que se han colado por la ventana  de su apartamento justo cuando Alison Goldfrapp lanza un grito de agradecimiento a la multitud enardecida de Glastonbury. Sopesa su suerte, descubre que no es tan mala después de todo. Enciende un cigarrillo de esos raros, se desgañita en medio  de risas inexplicables, realiza compras por internet de cosas que no necesita: un cepillo de dientes eléctrico, una máquina para tajar pan. Sale a la calle y encuentra que el bus no pasa y comienza un breve coqueteo con una niña que parece de diecisiete quien lleva unos legis muy apretados. El calor húmedo, las sirenas de las ambulancias, los hoyos debajo de la base del puente vehicular donde duermen los indigentes, una serie de fotos de Pete Doherty completamente ebrio, el valle infinito.

II

Noche de navidad. Alucinaciones simples, siestas prolongadas, desconfianzas del Hotel Mamá: margaritas en vasos plásticos. La vida sigue su curso permitiendo que delgados holgazanes hagan su fiesta, las maravillas y prodigios musicales hacen su aparición en contextos fuera de su entendimiento. En su mente escucha la voz de Gahan diciendo “I´ll do anything, please”. En el supermercado ha comprado una cerveza roja y una lata de pepinillos, se ha olvidado nuevamente de los cigarrillos. Saca los pepinillos de su envase y los ha molido con sus zapatos nuevos, un par de señoras se han quedado mirando. Descubre que una amiga suya viaja a Nueva York y decide ir a despedirse parando un autobús  inverosímil en medio de la noche, al llegar se ha portado amablemente prorrumpiendo frases de un cliché espantoso que le provocan nauseas dolorosas, lo único que quiere es largarse. Visita algunos barrios marginales, se descubre hablando con un travesti que se parece a Elton Jhon. Coge un taxi y mirando nuevamente al cielo piensa y se seduce con la idea de un cuadro de Van Gogh.

III

Doce horas jugando en su computadora cuando suena el teléfono, escucha atentamente los remedios caseros que le permitirán recobrarse pronto para asistir a la fiesta de esta noche. Los realiza con el juicio de una monja que presiente el final de los tiempos. Hay un carro  negro que lo espera pero que no reconoce al principio, se acerca a  la ventanilla del conductor y atestigua con complacencia que las niñas tienen buena pinta. Al llegar al bar Mi Casa, se desentiende de pagar el cover que le parece exagerado pero asiente de buena manera cuando escucha que incluye una Miller. El bar esta casi vacío pero la música es buena. Su suéter luce impecable, hay gente fumando en el patio, les piden posar para unas fotos, sonríen, Silvana descubre unos brakets transparentes. No importa piensa, ese par de siliconas lo perdonan todo. Al llegar al climax de la fiesta lo han hecho en frente de un gran espejo con ribetes de figuras de Sajonia.

IV

De repente siente todo el peso de su delgada lengua dentro de su boca y por qué no, resulta un poco inesperado, horas después le diría “ahora te toca a ti”. Estos bares últimamente se están pareciendo todos a grilles de mala muerte. Suenan canciones de un eclecticismo desconcertante. Visitan algunos otros antros del la misma facha, ya nada se puede comprender, recordó haber votado una copa de vino en el restaurante Il Forno. El concierto de Depeche Mode había despertado en él la nostalgia de visitar sitios tan sombríos como la imagen de un paraguas roto sobre la acera en medio de la lluvia.

Animosity

Jean Baptiste Anoin, Veduta di Roma con il Colosseo e il Foro romano 1860

 I hear a blazing word
in animosity.
Due to a random birth
amid the Southlands,
its graceful tongue
drawing on the brain
the iron brand of Rome the magnifica.

Due also to my mother and her love
for alien jargon, the stairways of grammar
and sweet-scented sounds
of castles old like stories she read when little
and pictured big as life.

 Generations of creatures
beguiled with firelike words and words for words,
and words in constellations
inspiring tales of lore,
the beginning of times,
rulers triumphant and extinct,
ballads of belligerent heroes
against beasts
and human beasts,
yet never against words,
mightiest of blades.

 A Norman voice sets off for the Isles
in vehemence and steel.
What now matters is meaning
so that, continents after,
some random birth
in the lineage of tricksters
blows its kiss upon my brow:
an enticing word, brimful of soul,
of ancient bravery and Mid-Eastern gales.

Stones past and stones imagined
share the knowledge:
all thoughts make pretty graves.
Everything shall be trodden by myth:
empires ecumenical and disastrous shipwrecks.
Enemies turn to guests,
mistresses beget lords who beget despots.
Even concepts mutate:
out of an exhalation
a spirit is shaped
in boldness, then strife.

Let it make its path across the centuries.
Might the young male in me speak
when I hold animosity
an heirloom.
Into its nestling eyes
I recall Bronze Age winters,
nightfall upon the Anatolian meadows,
the ghost riders of wind.

 Por: Rita Gonzalez Hesaynes

Bye Bye Procurador Ordoñez

 

 

Queda poco tiempo para que se elija al nuevo Procurador y los medios de comunicación han estado en campaña diciendo que Alejandro Ordóñez tiene la reelección asegurada.

Sin embargo, ciudadanos y hasta la Corte Constitucional están hartos de la manipulación pública que ha hecho Ordoñez para 'interpretar' la ley, partiendo de supuestos falsos y casi místicos, para intentar consolidar sus atentados contra los derechos reproductivos de las mujeres, los derechos de los homosexuales, y todo aquel que no crea ni comparta su visión de mundo.

La guerra santa que la Procuraduría le ha declarado a la píldora anticonceptiva de emergencia, a las uniones homosexuales, y al aborto legal en casos concretos, son sólo algunos de los abusos de poder de este servidor público. Exijamos la renuncia de Alejandro Ordóñez y no su reelección y subamos el volumen de esta protesta ciudadana para que los Senadores y otros políticos sepan de qué lado está la gente.

Por un país en el que quepamos todos, ¡Chao Procurador!

*Compartir por Facebook, Twitter y Correo para cambiar la conversación pública y filtrar el mensaje ante todos los Congresistas y partidos políticos. #ChaoProcuradorOrdoñez