Carta Al Señor Legislador de Estupefacientes - Antonin Artaud

Yo comparto la opinión de este Escritor, así con E mayúscula!


Señor legislador,

Señor legislador de la ley de 1916, aceptada por el decreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino.

Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin beneficio para el nivel toxicómano de la nación porque:

1° El número de toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es mínimo.

2° Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.

3° Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.

4° El número de toxicómanos enfermos es mínimo comparado con el de toxicómanos por placer.

5° Las restricciones farmacéuticas de la droga no molestarán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.

7° Siempre habrá toxicómanos por vicio de forma, por pasión.

8° Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imperecedero, que se les deje en paz.

Es, sobre todo, una cuestión de conciencia.


La ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; es una pretensión singular de la medicina moderna el querer dictar sus reglas a la conciencia de cada uno.

Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este acto de conciencia: más aun que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.

Lucidez o inlucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad podrá quitarme, es la que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer más que darme las sustancias que me permiten recuperar el uso de esa lucidez.



Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia, sois unos pedantes roñosos; hay una cosa que debería medirse mejor: que el opio es esa imprescindible e imperiosa sustancia que devuelve la vida a su alma a quienes tuvieron la desgracia de perderla.

Hay un mal contra el cual el opio es soberano, y ese mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica, lógica o farmacéutica, como quieran.

La Angustia que hace locos. La Angustia que hace suicidas. La Angustia que hace condenados. La Angustia que la medicina no conoce. La Angustia que vuestro doctor no comprende. La Angustia que lesiona la vida. La Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

Volved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

(Antonin Artaud “El ombligo de los limbos, El Pesanervios”, 1925)

El Ocaso del Engreído

No me imagino de verdad, cómo un humilde utilero de un equipo amateur sudamericano de ciclismo, entiéndase, Pilas Varta y Café de Colombia en la década del ochenta, quería engrosar lazos amistosos con los ya poderosos y curtidos equipos y corredores europeos de la época a cambio de una poca de uno de nuestros excelsos productos de exportación.

Como es que ahora, por Dios, viene este petulante gañán, un falso dios galo, gordo y gafufo llamado Laurent Fignon a decir en su libro autobiográfico que los pobres utileros de nuestro glorioso equipo de escarabajos, guardaban cocaína en los marcos de la bicicletas y la convidaban a los grandes protagonistas de la caravana internacional! Faltaba más.

No se me hace raro que éste fastidioso personaje, haya ingerido cualquier cantidad de sustancias ilícitas que hayan mejorado ostensiblemente su rendimiento deportivo, al cruzar las míticas cimas de las rondas francesas, españolas e italianas (L'Alpe d' Huez, Tourmalet, Blockhaus, Mortirolo, Covadonga, Anglirú, etc.); haciendo pensar al mundo entero que era simplemente el sucesor del gran Bernard Hinault. Algunos en su momento, incluso en nuestra tierra, lo admiraron y hasta lo veneraron. Que falsedad tan descarada! que promontorio tan falaz!. Cuando todos lo veíamos codo a codo con Parra, Roche, Herrera, Hampsten, Lemond, Delgado, entre otros, luciéndose y dejando el alma sobre la bicicleta, pensábamos que estaba frente a nosotros otro monstruo imbatible, otra joya de la historia del pedalismo mundial. Aspire profundo más bien Fignon!

Y la tapa amigos míos, cuando vino invitado a Colombia a correr el clásico RCN (risas), tiene el descaro de afirmar con contundencia que fué obligado a consumir aún más cocaína de la más pura y excitante. ¡Pamplinas! aquí nadie lo obliga. No le digo que no sea la mejor del mundo, de hecho lo es, pero que lo saquen del hotel, en la penúltima etapa que llegaba a Bogotá a visitar unas cuantas meretrices y consumir polvo hasta perder la razón, eso lo rechazamos con vehemencia, es una réplica execrable y abominable. Aspire profundo mas bien, Fignon.

Reconozca con hombría que usted nunca nació para ser un campeón de verdad, que fué un mediocre corredor con un plus de vitaminas y testoterona a causa de las trampas y las artimañas que usted mismo propició y que ahora busca que sean la coartada perfecta para justificar su lamentable estado, por su sangre corren celulas cancerígenas engendradas por las anfetaminas y las montañas de blanca que usted mismo adquirió y consumió. Usted para mi ahora es un viejo inane y anquilosado.

Si quiere púdrase en su infamia y su desdicha, pero no contamine a los escarabajos con ese cáncer de rencor que lleva por dentro, ¿Acaso no basta con ese páncreas inundado y esa metástasis gástrica y peritoneal? Aspire profundo otra vez Fignon!!!

Adrenocromo - mito moderno o realidad enteógena

Hellouuuuu....

Doy respuesta al asunto Adrenocromo... "Pánico y Locura en las Vegas" es el título de la peli en español, protagonizada por Johnny Deep y dirigida por Terry Gilliam. Pueden revisar la ficha tècnica aquí. Está basada en la novela del escritor norteamericano Hunter S. Thompson

Madre de las drogas alucinogenas. Liquido producido en el cerebro de los mamiferos producto de la oxidacion de la adrenalina.

"Esta mierda hace que la mezcalina pura parezca cerveza sin alcohol"

F&L in Las Vegas.

La película se presenta como una disparatada "road movie" que no se restringe en ninguna mala palabra o en alguna manera de ingerir drogas o en el bastardeo de algún ícono norteamericano. Les dejo esta escena del "vuelo" de Johnny con el tal adrenocromo:

Nombre sistemático 3-hidroxi-1-metil-2,3-dihidro-1H-indól-5,6-diona
fórmula química C9 H9 NO3
Masa molecular 179.175 g/mol

Adrenocromo, de fórmula química C9H9NO3, es un producto de la oxidación de la adrenalina. La semicarbazona de adrenocromo, también conocida como carbazocromo, es usada como fármaco para reducir el sangrado capilar. Aunque el adrenocromo puede clasificarse difícilmente como droga psicodélica, tiene propiedades psicoactivas e induce cambios en el comportamiento.

Una solución de adrenocromo puede ser sintetizada por un proceso que involucra probablemente una suspensión de adrenalina en una solución acuosa (probablemente agua para suspender y trazas de HCl para disolver). Oxido de plata o catecol oxidasa pueden ser agregados para el proceso de oxidación requerido, y la solución debe ser filtrada para remover el adrenocromo.

Estudios de mediados del siglo veinte han indicado que el adrenocromo es metabolizado a partir de una de dos sustancias, el dihidroxi-indol o la adrenolutina. El dihidroxi-indol puede balancear la ansiedad y los efectos depresivos de la adrenalina, para reducir la tensión y la irritabilidad.

Sin embargo, el procesamiento defectuoso del adrenocromo, favorece la generación de la tóxica sustancia adrenolutina, la que se combina con adrenocromo. La combinación adrenocromo-adrenolutina, que fue hipotetizada por el Dr. Abram Hoffer y Humphry Osmond, resultaría de la interrupción de los procesos químicos normales del cerebro. Esta interrupción, de acuerdo a su hipótesis, sería la responsable de la sintomatología de la esquizofrenia. Esta teoría ha sido rechazada durante largo tiempo por la industria médica establecida.

Hay controversia sobre los efectos psicoactivos del adrenocromo (producto de la oxidación de la adrenalina). Shulgin y otros autores lo niegan. Osmond, quien acuñó el término "psychedelic", lo probó y sin duda le hizo efecto.

En Erowid lo consideran un mito producto de la fantasía del dr. Gonzo -Hunter S. Thompson.

http://www.erowid.org/chemicals/adre...nochrome.shtml

en el libro de Aldous Huxley "Las puertas de la percepción", en las primeras páginas se hace referencia al adrenocromo y lo compara con la mescalina.

Espero les guste y colaboren con màs información...

Leo

¿Hamburguesas?

Este no es el único colectivo en el que meto de vez en cuando mis narices virtuales, está también este desquicio argentino llamado semosmuchos, allí subo posts, mas bien divertidos y a veces hasta poéticos, de vez en cuando, pero la mayor parte del tiempo, paso a leer y a dejar chorradas en la cbox y en los comments, de los invitados, Perro Negro publicó esta joya que comparto con uds hoy aquí en los sketches:

En este país hay una especie de voyeurismo clase media sobre la droga y en el mundo literario una especie de reverencia. ¿Lo compartís?

No. Pienso que las drogas son importantes como medio de alterar el metabolismo y por lo tanto la realidad. Esto lo definiría como un patrón de barrido más o menos constante, como el de los microscopios. Las drogas reemplazan la percepción normal por un anhelo azaroso de imagen. Si no estuviesen prohibidas en América serían la perfecta adicción de la clase media: los adictos harían sus trabajos y luego volverían a sus casas a consumir las enormes dosis de imágenes que los están esperando en los medios masivos. A los yonquis les encanta mirar TV. Billy Holiday decía que sabía cuándo se estaba librando de su adicción, cuando comenzaba a dejar de gustarle la TV. Sino lo que hacen es sentarse a leer un diario, o una revista y ¡por Dios! ¡los leen enteros! En Nueva York un yonqui conseguía revistas, algunos caramelos, cigarrillos y después se sentaba en la pieza a leer indiscriminadamente: cada palabra.

¿Podés ampliar tu teoría del Junk (basura) como una imagen?

Solamente es una teoría y pienso que inadecuada; una cuchillada en la oscuridad. Nadie tiene idea de cómo un narcótico mata el dolor. Cómo lo veo, lo que ha sido dañado por el dolor es por supuesto la imagen y la morfina debe de alguna manera reemplazar esto.

Estuve expuesto a la heroína en Nueva York, los efectos eran placenteros, me hice adicto. La idea de que la adicción es una enfermedad psicológica es totalmente ridícula, es tan psicológica como la malaria, es un asunto de exposición. La gente en general va a tomar cualquier droga si la puede conseguir porque les da un efecto placentero. Después están todas las formas de adicción espiritual. Muchos policías de narcóticos son adictos al poder que ejercen sobre personas indefensas. Esta forma de poder, basura blanca la llamo, ellos tienen la razón, la razón, la razón, y si perdieran ese poder sufrirían un síndrome de abstinencia terrible. Todo lo que puede hacerse químicamente puede hacerse de otras maneras si tenemos conocimiento del proceso involucrado.

La droga es una especie de hamburguesa, una hamburguesa incandescente e imantada, muy bien, si, pero hay una diferencia, la droga está prohibida y la hamburguesa no.


De una entrevista a Burroughs en Saint Louis, 1982.

Acido Lisérgico - Allen Ginsberg

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Allen Ginsberg

Es un monstruo de millones de ojos múltiples
está oculto en todos sus elefantes e identidades
tararea en la máquina de escribir eléctrica
es la electricidad conectada sí misma, si esta tuviera cables
es una enorme Telaraña
y yo estoy en el último millonésimo infinito tentáculo de la telaraña, preocupado
perdido, separado, un gusano, un pensamiento, una identidad
uno de los millones de esqueletos de China
uno de los errores particulares
yo Allen Ginsberg una conciencia escindida
quiero ser Dios
quiero escuchar la infinita e insignificante vibración de la armonía eterna
yo que temblando espero ser destruido por la música etérea en el fuego
yo que odio a Dios y le doy un nombre
yo que cometo errores en la máquina de escribir de la eternidad
yo que estoy Condenado

Pero en el extremo final del universo la araña de un millón de ojos y sin nombre gira sobre sí misma sin parar
el monstruo que no es un monstruo se acerca con manzanas, vías férreas, televisión, cráneos
un universo
que se come y se bebe a sí mismo
sangre de mi calavera
criatura Tibetana de pecho peludo y Zodiaco en mi estómago
esta víctima sacrificial incapaz de pasarlo bien

Mi rostro en el espejo, cabellos delgados, sangre congestionada en derrames ahí debajo de mis ojos, chupa vergas, una decadencia, una lujuria por hablar
un gruñido, un tic de la conciencia en el infinito
una porquería a los ojos de todos los Universos
tratando de escapar de mi Ser, incapaz de transmitir al Ojo
Vomito, estoy en un trance, mi cuerpo es atrapado por convulsiones, mi estómago repta, mi boca se llena de agua, estoy aquí en el Inferno
huesos secos de miríadas de momias inertes desnudas en la red, los Fantasmas, yo soy un Fantasma
grito dónde estoy en la música, a la habitación, a quién esté cerca, tú, ¿eres Dios?
No, ¿quieres que sea Dios?
¿No hay respuesta?
Tú respondes, ¿debe haber siempre una respuesta?
Y si dependiera de mi decir Si o No-
Gracias a Dios que no soy Dios! Gracias a Dios que no soy Dios!
Pero añoro por un SI de armonía para penetrar
en cada rincón del universo, bajo cualquier condición
un Si Hay... un Si Soy... un Si Eres... un Nosotros

Un Nosotros
y debe ser un Eso y un Ellos y una Cosa sin Respuesta
Aquello se arrastra, espera, está quieto, ha empezado, es las Trompetas de la Batalla, es una Esclerosis Múltiple
no es mi esperanza
no es mi muerte en la eternidad
no es mi palabra, ni la poesía
cuidado con mi Palabra

Es una Trampa Fantasma, tejida por un sacerdote en Sikkim o en Tibet
el cruce en el cual mil hilos de distintos colores
son colgados, como una raqueta de tenis espiritual
en la cual cuando la observo veo ondas de luz etéreas que irradian
brillante energía pasando a través de los hilos por un millón de años
las bandas de hilos mágicamente cambiando sus matices uno transformado en otro como si la
Trampa Fantasma
Fuera la imagen del Universo en miniatura
parte conciente y sensible de la máquina interrelacionada
que hace olas hacia fuera del tiempo en dirección al Espectador
desplegando su propia imagen en miniatura de una vez por todas
repetida hacia abajo con variaciones sin final a través de todo su ser
y siendo lo mismo en cada partícula

Esta imagen de la energía que se reproduce a si misma en las profundidades del espacio desde el Principio
en lo que puede ser una O o un Aum
y rastreando variaciones hechas de la misma Palabra circula alrededor de sí misma en el mismo patrón como su Apariencia original
que crea una Imagen mayor de si misma a través de las profundidades del Tiempo
hacia fuera en círculos a través de los cintos de la lejana Nebulae & vastas Astrologías
contenidas, para ser fiel a sí misma, en un Mandala pintado en la piel de un Elefante,
o en una fotografía de una pintura al lado de un elefante imaginario que sonríe, pero cómo se ve el elefante es un chiste irrelevante-
podría ser una Señal sostenida por un Demonio en Llamas , o un Ogro de la Transciencia,
o en una fotografía de mi propia panza en el vacío
o en mi ojo
o en el ojo del monje que hizo la Señal
o en sus propio Ojo que se observa a Sí Mismo por fin y muere

y a pesar de que un ojo puede morir
y a pesar de que mi ojo puede morir
el monstruo de un millón de ojos, el Sin Nombre, el Sin Respuestas, el Escondido-de-mí, el Ser sin fin
una criatura que nace de si misma
se estremece en su más ínfima partícula, ve fuera de todos sus distintos ojos a la vez
Uno y no Uno se mueve según sus propias maneras
no puedo seguirlo

Y he creado una imagen del monstruo aquí
y crearé otra
se sienten como Criptozoides
se arrastra y ondula bajo el mar
viene para tomarse la ciudad
invadirá cada Conciencia
es delicado como el Universo
me provoca ganas de vomitar
porque tengo miedo de perderme su aparición
aparece de todos modos
aparece en el espejo
limpia el espejo como el mar
es una miríada de ondulaciones
que limpian el espejo y ahogan al espectador
ahoga al mundo cuando ahoga al mundo
se ahoga en sí mismo
flota hacia fuera como un cadáver repleto de música
el ruido de la guerra en su cabeza
la risa de un bebé en su estómago
un grito de agonía en el mar oscuro
una sonrisa en los labios de una estatua ciega
estuvo ahí
no era mío
lo quise usar para mí mismo
para ser heroico
pero no está a la venta para esta conciencia
se va y sigue su camino para siempre
va a completar todas las criaturas
será la radio del futuro
se escuchará a sí misma en el tiempo
quiere un descanso
esta cansado de escucharse y verse
quiere otra forma otra victima
me desea
me da buenas razones
me da una razón para existir
me da infinitas respuestas
una conciencia para separarme y otra para ver
me hace señas para que sea Uno u otro, para decir que soy ambos y ninguno
se puede cuidar perfectamente sin mí
es Ambos Sin Respuestas (no responde a ese nombre)
ronronea en la máquina de escribir
escribe una palabra fragmentaria que es
una palabra fragmentaria.

tomado de: Inclasificable.