Rapidol II

En cuanto a temas que nos unan, ninguno tan aglomerador como el rock, la poesia francesa y los términos musicales. Por que eso sí, somos expertos en el tema de la música desde una perspectiva discursiva, de pasarla bueno en torno a unas risas a mandíbula batiente con mi amigo Mizar, con el Profe y la lista vos sabés Leo que continua, and so on. Tenemos todo para escribir el libro de esta vida, de nuestras iluminaciones personales y comunes, todo para dar, todo para recibir: cada cosa encima o debajo de la capa del cielo existe para confluir en un libro.

Vida soñada al estilo John Casablanca, hacer bien negocio bien hecho y no paré hasta que no tuve que trabajar por un buen tiempo. Buena su banda, todo un concepto de música de masas con un tema de fondo que es "primer disco mejor disco" como Kiss e incluso los sufridos de Aerosmith, cosa parcecida con lo que sucede con el viejo Angus Young con su sempiterno cigarro y su baile de pato. Lluvia de tiple y bandola desde San Andrés y Providencia en Colombia, golpe de tambor metálico en D'Yer M'aker. Daiquirí, leyenda al fín Alfredito de la fé: el propio Tycho Brahe, Diomedes Días y sin presindir por supuesto del Rey y la Reina Lagart@os.



Noche atravesada por sonido de rio Pance, eco que parece decir "all night long" repetidas veces, preguntandole casi exclamándole a la gente ¡hey se sienten bien todos ustedes! y quien mejor para esto que el dios trueno Gene Simmons, dos horas seguidas de bajo endiablado y un tributo de Giacomo Casanova. Cuestión de organización, Lemmy lo sabe cada que se lamenta por no haber descubierto primero que todos el secreto de el levante, alegría de resultados generosos en cuestión de arrastrar el ala.

Y qué decir de las canciones que solemos repetir con tanta insistencia, digo de auténticos rituales que te afirman cada que lo renuevas: en mi caso, poner muchas veces en el stereo "Boggie With Stu" del combo Page, Plant, si definitivamente esa canción tan sureña, tan country y al mismo tiempo arrostrando el pasado de "rescate", me refiero a esa labor de Page en recolectar el folclor de orígenes célticos en américa, con razón le llamaron el zaqueador del aire musical del oeste.




Dedicado a Bateman

Eva en las nubes

Conocer, conocerme como que los partidos de la liga del futbol colombiano me la soban, y despertar somnolencias son solo despertares a medias que mas tarde se vuelven fragantes recuerdos de la tarde que pase en aquel carnaval, toda la magia perdida de una silueta. En paraísos donde la música suena fuerte y los únicos desafíos provienen de emblemas en las alturas de altísimas alturas. En Abril nos internamos por carreteras de polvo, caminantes que al final fuman en un pedazo de papel risla la pequeña y delgada corteza de un árbol; allí voy y su sombra es la del paisaje vivo. Los perros que adiestrados arrechos se salen de sus jaulas y aúllan enloquecidos antes de morder con todas sus fuerzas. Sí, somos de palo, somos la madera que se va volando lejos con los pies planos, las nubes que mañana rotaran en mohines de heno recién cortado. Hablantes desproporcionados que van de un lado a otro y encuentran en la combinación bucólico-espartana de mediados del siglo XX ondas que parezcan al menos un poco despreocupadas en tiempos asesinos de lodo que se estanca.



7, 8 9… latidos que parecen mejorar a cada suspiro, la meditación Zen del ignaro, diletante…iba en el atardecer, iba por siempre en marismas de lava, en ríos de témpanos que se derriten y nos ahogan. Nueva York, Londres, idos…el opio que inundo el cuarto, comenzaremos pues…ahogo.

Las piernas se me duermen un poco al verla, su cabello y sonrisa emancipados del dolor del mundo. Lentamente termina su copa llena de Brandy Domecq sin hacer ni una sola mueca de desprecio, creo que tendré que prender un cigarrillo ya que lo diré todo mejor así, si no digo nada. El lenguaje del humo que se me escapa de los pulmones con música de The Eels. Es de esperarse que ella me detenga y se arrime de un solo movimiento a la oreja y me diga “éramos los andenes ebrios”.

Promediando la tarde solíamos ir al jardín botánico con los amigos mas cercanos a acercarnos a la flora y después asistíamos a uno que otro concierto: una vez Los Fabulosos Cadillacs suprimieron el fastidio de repetir la rutina del viernes…embriagarse y esperar lo inesperado.

Y ya cayendo la tarde comencé a rascarme el fastidio del día, como el infortunio que transcurrió temprano y ya lo olvido, emancipándome….era de esperarse que tanto la nostalgia como el desprecio sean una constante en mi vida, al ir atardeciendo no encuentro nada mas que hacer. Ayer fui al médico, aunque no me dolía nada, es como enfrentarse al poder vengativo de lo propio y aislado. Paulatinamente encuentro diferencias leves pero contundentes de lo hermoso que puede ser estar desesperado, encontrar nuevas salidas y perderte, vaya, vaya…si era de esperarse.

El abrumador sonido de lo salado, conciencia: trasladando a palabras inteligibles, sin cerveza. Estamos en un espacio diferente, libres, fumando toda la tarde y las camisas cuelgan de los clavos de la pared como en un armario mutante.


Siii, disparar…era un viernes hermoso, lleno de descanso, rock, and weed. UN poco mareado por la falta de alcohol. El rock de los datos. Se me ocurrió que el otro día podía vender un poco de droga en la esquina, en el palacio de los frijoles.

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Éramos otros, somos los mismos. Diferenciarte era una falta de originalidad imperdonable, perduraríamos si no fuéramos tan nosotros mismos pero…..es que lo fuimos alguna vez? Hace un calor ralo, las pelusas se me vienen encima y mi cabello se está cayendo, cuando las nubes fueron una amenaza fuimos los primeros en sucumbir a la huida y posteriormente al refugio del Kiosco de Agua. La lluvia que cae aplomada, chisporroteando todo alrededor, convirtiendo la tierra en lodo y forzándonos, si, al caminar sobre el mismo y divertirnos un poco. Esa diversión fue la única que tuvimos y se ha ido, esa canción se ha terminado. Escucho como el gastado sonido de una lavadora al fondo de la habitación y la falta de música y el aspecto tan extremadamente limpio de este apartamento cede la nostalgia a otros lugares más bucólicos, Demasiado ruido.

Los Proyectos

Hola!!!

Resulta que ahora me toca dirigir el curso de Taller para I. Eléctrica, y lo que les toca hacer es proyectos, si señor@s, proyectos, asi que me acordé de este cortito en prosa del Gran Charles que quiero compartir con tod@s ustedes:





Los Proyectos

Decíase él, paseando por un vasto parque solitario: «¡Cuán bella estaría con un traje de corto, complicado y fastuoso, bajando, a través de la atmósfera de una bella tarde, los escalones de mármol de un palacio, frente a extensas praderas de césped y de estanques! ¡Porque tiene naturalmente aspecto de princesa!»

Al pasar más tarde por una callo detúvose ante una tienda de grabados, y como hallara en una carpeta una estampa, representación de un paisaje tropical, se dijo: «¡No! No es en un palacio donde yo quisiera poseer su amada existencia. No estaríamos en casa. Además, las paredes, acribilladas de oro, no dejarían sitio para colgar su imagen; en las solemnes galerías no hay un rincón para la intimidad. Decididamente, ahí es donde habría que irse para cultivar el ensueño de mi vida.»

Y mientras analizaba con los ojos los detalles del grabado, proseguía naturalmente. «A la orilla del mar, una hermosa cabaña de madera, envuelta por todos estos árboles raros y relucientes, cuyos nombres olvidé...; en la atmósfera, un aroma embriagador, indefinible...; en la cabaña, un poderoso perfume de rosas y de almizcle...; más lejos, detrás de nuestro breve dominio, puntas de mástiles mecidos por la marea...; en derredor, más allá de la estancia, iluminada por una luz rosa, tamizada por las cortinillas, decorada con esterillas frescas y flores mareantes y con raros asientos de un rococó portugués, de madera pesada y tenebrosa -en donde ella descansaría, tan quieta, tan bien abanicada, fumando tabaco levemente opiáceo-; más allá de la varenga, el bullicio de los pájaros, ebrios de luz, y el parloteo de las negritas... Y por la noche, para hacer compañía a mis sueños, el cantar quejumbroso de los árboles de música, de los filaos melancólicos. Sí; ahí tengo, en verdad, el fondo que buscaba. ¿Para qué quiero un palacio?»

Y más allá, caminando por una gran avenida, vio una posada limpita, con una ventana avivada por unas cortinas de indiana multicolor, a la que asomaban dos cabezas risueñas. Y en seguida: «Muy vagabundo tiene que ser mi pensamiento -se dijo- para ir a buscar tan lejos lo que tan cerca está de mí. Placer y ventura se hallan en la primera posada que se ve, en la posada del azar, tan fecunda en voluptuosidades. Un buen fuego, lozas vistosas, cena aceptable, vino áspero, cama muy ancha, con colgaduras algo toscas, pero nuevas. ¿Qué hay mejor?»

Y cuando volvió a casa, a la hora en que los consejos de la sabiduría no están ya apagados por el zumbido de la vida exterior, se dijo:»Tuve hoy, en sueños, tres domicilios en los que hallé un mismo goce. ¿Para qué forzar al cuerpo a cambiar de sitio, si mi alma viaja tan de prisa? ¿Y para qué ejecutar proyectos, si es ya el proyecto en sí goce suficiente?»

Again

Calamocano.

Ayer…A. Hopkins se infla de orgullo. Borges nos da su candida modestia. El sol muerde en el exterior. Madrugadas llenas de humo y accidentes de carros me dan la impresión de vivir en un sitio inseguro. Cuando viajo en el auto miro por la ventanilla cerrada, el paisaje se distorsiona un poco, pero el alba es un regalo, me da alivio y hambre. El concierto de Muse esta proximo, una nueva epoca en mi vida, talvez Bogotá…