Animosity

Jean Baptiste Anoin, Veduta di Roma con il Colosseo e il Foro romano 1860

 I hear a blazing word
in animosity.
Due to a random birth
amid the Southlands,
its graceful tongue
drawing on the brain
the iron brand of Rome the magnifica.

Due also to my mother and her love
for alien jargon, the stairways of grammar
and sweet-scented sounds
of castles old like stories she read when little
and pictured big as life.

 Generations of creatures
beguiled with firelike words and words for words,
and words in constellations
inspiring tales of lore,
the beginning of times,
rulers triumphant and extinct,
ballads of belligerent heroes
against beasts
and human beasts,
yet never against words,
mightiest of blades.

 A Norman voice sets off for the Isles
in vehemence and steel.
What now matters is meaning
so that, continents after,
some random birth
in the lineage of tricksters
blows its kiss upon my brow:
an enticing word, brimful of soul,
of ancient bravery and Mid-Eastern gales.

Stones past and stones imagined
share the knowledge:
all thoughts make pretty graves.
Everything shall be trodden by myth:
empires ecumenical and disastrous shipwrecks.
Enemies turn to guests,
mistresses beget lords who beget despots.
Even concepts mutate:
out of an exhalation
a spirit is shaped
in boldness, then strife.

Let it make its path across the centuries.
Might the young male in me speak
when I hold animosity
an heirloom.
Into its nestling eyes
I recall Bronze Age winters,
nightfall upon the Anatolian meadows,
the ghost riders of wind.

 Por: Rita Gonzalez Hesaynes

life during wartime

Venas marcadas por un clima praguense
todo es rojo y verde
 los niños se ríen raro
corre un lobo estepario en círculos
señoras abrigadas que venden vodka

hay gente que escapó y trata de disimular
incluso los cubanos están metidos en esto

lo gris de las nubes torna todo un poco raro
hay esponjosidad por todos lados
esperamos que los oficiales no tengan esa cualidad

una horda se avecina sobre la puerta del enemigo
trato de no perder la calma
ante la imponente vista de dos hombres sospechosos
que fuman y miran para todos lados
espero impaciente que vuelvas con éxito

la comisión de asuntos espaciales
ha creado magníficos edificios que son dignos de un sistema con tantas virtudes

nos juntamos en bares de nombres que no recordamos
pero nos recuerdan cómo mirarnos
luego de caminar mucho para despistarnos

Vladimir tenía zapatillitas blancas

nunca me quedó claro de que lado estamos
aunque quedó claro que lo bueno viene del Este.


el post fue tomado de acá
puedes seguir a su autora en tuiter

Dos de Julito para empezar bien el año!

Hola!

Como al parecer, el personal deste colectivo anda aún en descanso y los que ya no vacacionamos estamos llenos de trabajo, pues no es mucho el tiempo que queda para conversar con los amigos, y hoy apareció en la puerta del trabajo, a la 1 pm, un caballero altisimo, con cara de gato y acento francés, lo reconocí de inmediato. - Julito! le dije. -¿Cómo estás?, tanto tiempo, te tenía abandonado, chico. vení comámonos un churrasquito y un vinito conversamos. Así lo hicimos y como él no puede dejar de hablar, porque hablar es también escribir, me relató estas dos cortísimas historias, que la verdad sea dicha, alegraron mi digestión:

El almuerzo

No sin trabajo un cronopio llegó a establecer un termómetro de vidas. Algo entre termómetro y topómetro, entre fichero y curriculum vitae.

Por ejemplo, el cronopio en su casa recibía a un fama, una esperanza y un profesor de lenguas. Aplicando sus descubrimientos estableció que el fama era infra-vida, la esperanza para-vida, y el profesor de lenguas inter-vida. En cuanto al cronopio mismo, se consideraba ligeramente super-vida, pero más por poesía que por verdad. A la hora del almuerzo este cronopio gozaba en oír hablar a sus contertulios, porque todos creían estar refiriéndose a las mismas cosas y no era así. La inter-vida manejaba abstracciones tales como espíritu y conciencia, que la para-vida escuchaba como quien oye llover tarea delicada. Por supuesto la infra-vida pedía a cada instante el queso rallado, y la super-vida trinchaba el pollo en cuarenta y dos movimientos, método Stanley-Fitzsmmons. A los postres las vidas se saludaban y se iban a sus ocupaciones, y en la mesa quedaban solamente pedacitos sueltos de la muerte.



Viajes

Cuando los famas salen de viaje, sus costumbres al pernoctar en una ciudad son las siguientes: Un fama va al hotel y averigua cautelosamente los precios, la calidad de las sábanas y el color de las alfombras. El segundo se traslada a la comisaría y labra un acta declarando los muebles e inmuebles de los tres, así como el inventario del contenido de sus valijas. El tercer fama va al hospital y copia las listas de los médicos de guardia y sus especialidades.

Terminadas estas diligencias, los viajeros se reúnen en la plaza mayor de la ciudad, se comunican sus observaciones, y entran en el café a beber un aperitivo. Pero antes se toman de las manos y danzan en ronda. Esta danza recibe el nombre de "Alegría de los famas".

Cuando los cronopios van de viaje, encuentran los hoteles llenos, los trenes ya se han marchado, llueve a gritos, y los taxis no quieren llevarlos o les cobran precios altísimos. Los cronopios no se desaniman porque creen firmemente que estas cosas les ocurren a todos, y a la hora de dormir se dicen unos a otros: "La hermosa ciudad, la hermosísima ciudad". Y sueñan toda la noche que en la ciudad hay grandes fiestas y que ellos están invitados. Al otro día se levantan contentísimos, y así es como viajan los cronopios.

Las esperanzas, sedentarias, se dejan viajar por las cosas y los hombres, y son como las estatuas que hay que ir a verlas porque ellas ni se molestan.

La continuidad de los parques

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By

Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida.

Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada.

Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.