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miércoles, 16 de junio de 2010

"pequeño" poema a cuatro manos



el siguiente poema fue escrito "a cuatro manos"
(una que sujete el papel, otra la pluma)
entre Nico Nautfal y Leo Legris
y surge como respuesta a otro poema
como comentario suelto en apariencia
que vuela libre como hoja al viento
y otro comentario, otra hoja se le une
lo acompaña y lo complementa en el ritual
en la danza sutil de lo inesperado


-sólo sentí el poema cuando leí de corrido ambos comentarios
y después de hacer otras virtuales cosas varias-

así que ahí les dejo al pequeño
por qué no ponerle título entre todos
a ver que ocurre, ¿sale y vale?



Nicolás Nautfal dijo:

fragancias y texturas
de exquisitos platillos
ojos con deliciosa malicia
que bailan al son
de cabelleras ensortijadas
y por qué no gracias
al va-y-ven
de los requiebros lisérgicos
que te hacen debatirte
entre la celebración
de la belleza capitalina
y su rumor de hierros
retorciéndose
bajo el frío
de una luna inusual
gigantesca
infinita

16 de junio de 2010 08:40



Leo Le Gris dijo:


infinito Uroboros
anillo de moebius
el maelstrom del espacio tiempo
que no cruza jamás el mismo punto

¿el ciclo límite?
¿la órbita estable?
¿la superficie deslizante?

océano de felicidad
abismos de aire
del letargo al baile
hay solo un sucedáneo

tú lo sabes bien
pago por todo lo bailao
ha dicho más de uno por ahí...

16 de junio de 2010 23:24



Nicolas Nautfal dijo:

Los Ojos Sin Rostro

Que pena
Que momento gris
Sin que tus cabellos
Vengan a agraciar
Este lamento
Tan curiosamente
Reverdecido
En el desdeñado
Anticipo
Del profeta
Pero profeta
De verdad
No como
En estos tiempos
Cuando toda locura
Es escuchada
Indistintamente
Como una voz
De lo alto
Pero lo que
Resulta aciago
Es
La
Multiplicación
Del sentido
Por parte
Del conjunto
De díalogos
Charlaas
Y referencias
De las que
Se aprovecha
El propio Satán
Para hacer
De las suyas
Y diluir
Los visos
De verdad
Que puedan
Contener
Las palabras
Dichas
En un contexto
sobre-humanizado
especista
y totalitario

mientras tanto
se baten cañas
por el viento
nocturno
del litoral
y siguen ahí
esos ojos
luminosos
sin rostro
y ninguna
gracia humana

jueves 17 junio 2010


...sigue Nico


Oso de Agua



dentro del juego
se encuentra
el dueño
de la estrategia
porque allí
interviene
el concreto
accionar
de los dioses
y en el fondo de la red
el rostro divino
se muestra
mayestático
estimulador
y de golpe el atleta
sabe que quiere llegar
y convertir en paraíso
la marcha
no la estación
a la que se encamina
el oso de agua

resistiendo vendaval
infernal irradiación
y un frío sin clemencia



...sólo por avanzar
en su camino
de corazón
y blinda sus emociones
al impacto
de las circunstancias
adversas
devorando así
monstruosos obstáculos
pardo e impávido
sin darle importancia
a los juegos
de arabescos
en el bestiario
de su cabeza

18 jun 2010 11:21

martes, 11 de mayo de 2010

sábado, 6 de febrero de 2010

Fandango




Nota: Volviendo a las viejas ideas del Blog retomo esto del libro de sueños, sería algo como una pesadilla o bien producto de la imaginación; preferible lo segundo a nadie le gusta ser asustado mientras duerme, aquí vamos.


I
El todo es que bañado en sudor
me desperte pensando que el fhürer tenía la razón
que son los soldados artistas los herederos
de la tierra. Luego se les dió mas el caracter
de soldados mas que de artistas
o bien artistas de una muy extraña lógica
empuñando las fuerzas del trueno
como en una página de Lovecraft

Aparecían en el parapeto nocturno
la forma de nórdicos ejemplares de la fuerza
en el caso de los decendientes de Cam
a estos se les confiaría el candor
de las actividades rítmicas,
el movimiento de caderas y
la efusión tropical.

Entonces las calles se atestan
de gente corriendo y señoras gritando
huyendo de los exclavos controlados
que asolan los burdeles y todo
lo que les parezca liviandad
o un exceso.

Incendio, ciudadanos llegados
de un desconocido lugar
como gente que luce igual
a los pobladores del sueño
Como en algún resquicio
de la semana 70
del profeta Daniel.
(el profe....)

II

Detestando la tardanza

Que se toma el primer amor

Aquel estimulo de que fuiste

Testigo –de cómo iba desmontando

Rotundo, estratégico, lleno

De especial carisma,

Los cuentos,

Mas bien enredadera

Como aquellos

Dueños de la perseverancia

Decididos

Como quien sabe luchar

Parejo en cualquier terreno

Te reconoces

O te vuelves a construir

En el otro criticas

Tus costumbres

Mas enraizadas

Incluso hallas

Fuerte inspiración

El incentivo supone

Actos de creación

Manipulación de la nada

Y transformación del

Vacío en provisiones

Lógicas para el viaje.

Creas,

No tanto el clima deseado

(Aunque la tentación aparece)

Como la disposición apropiada

Para adaptarte a cualquier situación

Sin irse a pique hacia la demencia

(La lista de dificultades

Parece inacabable, no importa)

Una que otra vez adviertes

La ágil, cruda y tiránica

Sombra de la culpa

-Deseo creer que no existe

Este remedo de infierno,

De libertad condicional

De anartha inextirpable-

Parece que la técnica

Se impone

Con los pedantes aires

De menosprecio

A los juegos rituales,

En fin, a todo

Lo que va de viaje

En los desvencijados coches

De la religión.

Buscas que te busquen

En lugar de buscar

El ser ante todo

Encontrado, visto

Vivo

(¿de puro milagro?)

Hay tiempos

En que te sientes

Uno mas entre los

Agónicos fantasmas

Egoístas como un sol

Inciertos, baldíos

Pobres, rescatados

Bromistas, tanto como

Para no quedar diluidos

Entre los brutales gestos

De la austeridad

Quizás espuma que va dirigida:

Sensual, encendida, lujuriosa

A los litorales provocadores

De esta civilización

Motivada aún en la soledad

Por tántricos Cupidos.

Extática en sus momentos

De afortunada química

Hallazgo que sublima

En pos de ese transfondo

Velado por la

Divina miseria

o Maya




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